Nelle puntate precedenti...
Mi chiamo Sherlock Holmes e l'indirizzo è 221B, Baker Street.
Buona giornata.
Sì.
E' sempre così.
Giornataccia, eh?
E' da ieri che si è trasferito da lui e ora risolvete crimini insieme?
Ma guardati, tutto felice. Non sta bene.
E chi se ne frega se non sta bene. Inizia la sfida, signora Hudson!
Non trasformare le persone in eroi, John. Non esistono. E comunque, non ne sarei uno.
Ti brucerò il cuore.
Ok, questo dovrebbe andare bene.
- Hai le mutande? - No.
Ok.
Voglio che tu mi ricordi così. Come la donna che ti ha battuto.
Ma non c'è mai stato nessun mostro.
Sherlock? Beh, eccoci alla fine.
- Addio, John. - Sherlock!
Quelle ti uccideranno.
Brutto bastardo!
L'emozione della caccia, il sangue che pompa nelle vene,
noi due contro il resto del mondo.
Aspetta!
Avremo bisogno di coordinarci.
Ti ho chiesto un ultimo miracolo. Non essere più morto.
- Ti ho sentito. - Sta' zitto.
Tu non sei un risolutore di enigmi, non lo sei mai stato.
Sei un melodrammatico! Un uomo è sul punto di morire...
che i giochi abbiano inizio, risolvilo!
E' il Napoleone del ricatto.
Mi dispiace, non avrà la possibilità di fare l'eroe, stavolta, signor Holmes.
Sono un sociopatico ad alta funzionalità!
Non c'è prigione in cui possiamo incarcerare Sherlock senza causare una rivolta al giorno.
L'alternativa, tuttavia, necessita della sua approvazione.
Ai bei tempi insieme, John.
Ti sono mancato? Ti sono mancato?
Com'è possibile?
- Come procede il tuo esilio? - Sono stato via solo quattro minuti.
Beh, spero davvero che tu abbia imparato la lezione.
- Chi ha bisogno di me, stavolta? - Vi sono mancato?
L'Inghilterra.
In alternativa...
"La seconda guerra afgana fruttò onori e promozioni a molti...
ma a me portò solo disavventure...
e disastri."
Va tutto bene, capitano!
"Tornai in Inghilterra, con la salute irrimediabilmente rovinata...
e uno squallido futuro."
"Date le circostanze...
era naturale che io venissi attratto da Londra."
"Il grande immondezzaio dove tutti gli sfaccendati"...
- Watson! - dell'Impero si riversano senza sosta".
Watson!
Stamford.
Vi ricordate?
Eravamo entrambi alla Barts.
Ma sì, certamente.
Stamford.
Santo cielo!
Dove siete stato? Siete magro quanto un chiodo!
Sono tornato a casa.
In pochi hanno avuto questa fortuna.
E ora cosa farete?
Devo trovare un posto in cui vivere.
Un posto dignitoso, e con un prezzo ragionevole. Non è facile da trovare.
Sapete, siete la seconda persona che me lo dice, oggi.
Chi è stato il primo?
Buon Dio.
E' un esperimento, a quanto pare.
Colpire un cadavere per stabilire per quanto, dalla morte, sia possibile lasciare lividi.
E vi è uno scopo medico?
Non ne sono sicuro.
Nemmeno io.
Allora, dov'è questo...
vostro amico?
Perdonatemi...
spero non sia un brutto momento.
Siete stato in Afghanistan, presumo.
Dottor Watson, il signor Sherlock...
Riflessi eccellenti.
Andrete bene.
Come, prego?
Ho messo l'occhio su delle stanze, vicino Regent's Park. In due potremmo permettercele.
Stanze? Chi ha parlato di stanze?
Io, ho detto a Stamford che avevo bisogno di un coinquilino.
Lui ritorna in compagnia di un uomo che dall'aspetto sembra un militare,
abbronzato e ferito, il che suggerisce la campagna in Afghanistan e un congedo forzato.
La conclusione sembra inevitabile.
Ci accorderemo sui dettagli domani sera. Ora, con permesso...
ho un'impiccagione a Wandsworth e non vorrei cominciassero senza di me.
Un'impiccagione?
Mi sono occupato io del caso.
Suono anche il violino, e fumo la pipa.
Presumo non ci siano problemi.
- No, beh... - E chiaramente non siete in grado...
di completare una frase. Splendido, andremo d'accordo.
Domani sera, alle sette, allora.
Ah, giusto. Il mio nome è Sherlock Holmes, il mio indirizzo...
è il 221B, Baker Street.
Sì.
E' sempre così.
Subsfactory presenta: Sherlock - The Abominable Bride
Traduzione e synch: Lily Liddell, Asphyxia .:luna:., Mikaelsongirl, ChiNonSo, seanma
Traduzione e synch: TerryB, Mlle Kurtz, EliAin, elielieli89, Ayachan
Revisione: Debug
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Giornali!
Fermatevi.
- Come sta andando il "carbonchio azzurro"? - E' molto popolare, dottor Watson.
Ci sarà un omicidio come si deve, il mese prossimo?
- Chiederò a qualche criminale. - Se non vi dispiace.
E' lui quello?
E' lì dentro?
No. No, no, assolutamente.
Buona giornata.
Forza, camminate.
Buon Natale, signor Holmes!
Signor Holmes!
Preferirei mi avvisaste, prima di tornare a casa.
Raramente so quando, signora Hudson.
E' il problema con i signorotti di campagna smembrati.
Sono notoriamente difficili da riorganizzare.
- Cosa avete lì dentro? - Lascia stare.
Grazie.
Avete trovato l'assassino, signor Holmes?
Ho trovato l'assassino, ma mi manca ancora la gamba. Credo sia sufficiente...
Ho notato che avete pubblicato un'altra delle vostre storie, dottor Watson.
Sì, vi è piaciuta?
No.
No?
- Non mi sono mai piaciute. - Perché no?
Beh, non dico mai nulla, vero?
Stando a voi, accompagno di sopra la gente e vi servo la colazione.
Beh, secondo i parametri narrativi, la vostra funzione è per lo più questa.
- La mia che? - Non sentitevi esclusa, signora Hudson,
- In quello del cane appaio a malapena. - "Del cane"?
Sono la vostra affittuaria, non un espediente narrativo!
Intendete "Il mastino dei Baskerville"?
E avete reso le stanze tanto scialbe e sudicie!
Prendetevela con l'illustratore, è fuori controllo.
Ho dovuto farmi crescere i baffi, per farmi riconoscere dalla gente!
Durante i molti anni in cui ho avuto il privilegio
di annotare le imprese del mio straordinario amico, il signor Sherlock Holmes,
è stato a volte difficile scegliere quali, tra i suoi tanti casi...
sottoporre all'attenzione dei lettori.
Alcuni sono casi tuttora delicati da narrare.
Mentre altri sono ancora troppo vividi, nella mente del pubblico.
Ma, in tutte le nostre avventure, nessun caso ha portato il mio amico
verso il limite, mentale e fisico...
come quello de L'Abominevole Sposa.
Buon Dio!
Signora Hudson, c'è una donna nel mio salotto!
L'avete fatto apposta?
E' una cliente.
Ho detto che non c'eravate, ha insistito per aspettare.
Vi dispiacerebbe...
accomodarvi?
Non le avete chiesto cosa volesse?
Chiedeteglielo voi!
Perché non l'avete chiesto voi?
Come avrei potuto? Io sono quella che non parla mai.
Per l'amor di Dio, scrivete anche di lei, sarebbe in grado di farci morire di fame.
Buon pomeriggio, sono Sherlock Holmes, lui è l'amico e collega, il dottor Watson.
Parlate liberamente, di fronte a lui, di rado comprende qualcosa,
- Holmes... - Ma prima,
permettetemi di fare qualche osservazione.
Avete un malizioso senso dell'umorismo, che al momento state usando
per alleviare una certa afflizione personale.
Avete recentemente sposato un uomo di apparente buona indole...
che vi ha abbandonata...
per una sgradevole compagnia di dubbia moralità.
Siete venuta qui come ultima possibilità...
nella speranza che sia ancora possibile una riconciliazione.
Buon Dio, Holmes!
Naturalmente, tutto questo...
viene perfettamente comprovato dal vostro profumo.
Il profumo?
Sì, il profumo, che porta intuizione a me e sciagura a voi.
Come mai?
Perché io l'ho riconosciuto...
e voi no.
- Mary! - John.
In nome di Dio, perché hai finto di essere una cliente?
Perché ho pensato fosse l'unico modo per vedere mio marito...
marito mio.
- Era questione di intrigo internazionale. - L'assassinio di un proprietario terriero!
- In ogni caso, c'era una certa pressione. - Mio caro, non mi tocca che tu sia andato,
- ma che mi abbia messa da parte. - Cosa avresti potuto fare?
Quello che hai fatto tu, tranne...
andartene in giro annotando le cose, con fare sorpreso?
Basta!
La scena è pronta...
si alzi il sipario.
Siamo pronti per cominciare.
Cominciare cosa?
A volte, per risolvere un caso, bisogna prima risolverne un altro.
Oh, avete un caso allora, uno nuovo?
Uno vecchio, molto vecchio.
Dovrò andare più a fondo.
Più a fondo? Di cosa?
Me stesso.
Lestrade! Non indugiate dietro la porta, entrate pure.
- Come sapevate che ero io? - Avete un'andatura inconfondibile.
Più lieve di quella di Jones, più pesante di quella di Gregson.
Sono venuto solo per... la signora Hudson non ha detto una parola.
Temo che sia una critica letteraria praticata attraverso la satira,
è la tendenza angosciante delle moderne affittuarie.
Cosa vi porta qui, fuori servizio?
Come sapete che sono fuori servizio?
Dal vostro arrivo, avete dedicato il 40% delle vostre attenzioni al mio decanter,
Watson, dategli quello che ovviamente vuole.
Allora...
Lestrade...
cosa possiamo fare per voi?
Oh, non sono qui per lavoro, solo che...
volevo fare un salto.
Visita di piacere?
Sì certo volevo solo porgere gli auguri per le festività.
- Buon Natale. - Buon Natale.
Grazie a Dio, è andata. Ora, ispettore, cos'è che vi conduce alla mia porta
e vi imbarazza tanto esporre?
- Chi dice che c'è qualcosa? - Voi.
In ogni modo, eccetto che a parole.
Holmes, avete sbagliato diagnosi.
Allora correggetemi, dottore.
Non voleva da bere...
ne aveva proprio bisogno.
Non prova imbarazzo...
ma paura.
Il mio pupillo sta imparando.
Crescono tanto in fretta!
Watson, infondete del coraggio a Scotland Yard.
Ispettore, sedetevi.
Non sono propriamente impaurito, per l'esattezza.
La paura è saggezza di fronte al pericolo, non c'è nulla di cui vergognarsi.
- Grazie. - Cominciate dall'inizio.
Voi!
No, vi prego!
Voi?
Un attimo.
Quando è accaduto?
Ieri mattina.
Com'è stato descritto il volto della sposa?
"Pallida come la morte...
"labbra come una ferita cremisi."
Versione poetica o verità?
Molti direbbero che è la stessa cosa.
Sì, gli idioti! Poesia o realtà?
Ho visto io stesso il suo volto.
In seguito.
In seguito a cosa?
Voi?
O io?
Davvero, Lestrade? Una donna si fa saltare il cervello in pubblico,
e avete bisogno che vi aiuti a trovare il colpevole?
Vedo che Scotland Yard cade sempre più in basso.
- Non sono qui per questo. - Lo supponevo.
Come si chiamava la sposa?
Emelia Ricoletti. Ieri era il suo anniversario di matrimonio.
Ovviamente è stata chiamata la polizia.
Il corpo è stato portato all'obitorio.
Procedura ordinaria, perché ci dite ciò che già potevamo presumere?
Per quello che è accaduto dopo.
Limehouse.
Appena qualche ora dopo.
Thomas Ricoletti.
Il marito di Emelia Ricoletti.
Probabilmente sulla via per l'obitorio, per identificare i resti della moglie.
Pare si sia risparmiato il viaggio.
# Non dimenticarti di me. #
- # Ricordati della ragazza... # - Chi siete?
- # della ragazza del mulino. # - Perché lo fate? Ditemi chi siete!
Non riconosci la nostra canzone, caro?
L'ho cantata il giorno del nostro matrimonio.
Emelia?
Sei morta, non puoi essere qui, sei morta!
Non sono bella, Thomas?
Bella com'ero il giorno in cui mi hai sposata?
- Chi... - Che diavolo succede, qui?
A voi cosa sembra, mio affascinante amico?
E' un matrimonio bello da morire!
Finché morte non ci separi.
Due volte, in questo caso.
Straordinario.
Impossibile.
Superbo. Suicidio in piazza, un cadavere omicida.
Lestrade, ci viziate. Watson, cappello e cappotto.
- Dove andiamo? - All'obitorio. Non c'è tempo da perdere.
Ed è una cosa che raramente può dirsi di un obitorio.
- E io dovrei starmene qui? - Ma no, cara, dopo saremo affamati.
Holmes, solo una cosa, tweed all'obitorio?
A mali estremi, estremi rimedi, Watson.
Signora.
Faccio parte di un movimento, sapete.
Movimento?
Voto alle donne.
E siete a favore o contro?
Fuori!
Se ne sono andati di nuovo, vero?
Incredibile, che vita conducono quei gentiluomini.
Sì.
Proprio gentiluomini
Non vi preoccupate.
Quasi dimenticavo, è arrivata questa per voi.
IMMEDIATAMENTE
Signora Hudson,
dite a mio marito che tornerò tardi, stasera.
Ho delle faccende urgenti.
- E' tutto a posto? - Sì, sapete, è solo...
- un amico in difficoltà. - Oh, cara. Che amico?
L'Inghilterra.
Beh...
non è molto specifico.
Chi è di turno all'obitorio?
- Sapete chi. - Sempre lui.
Vi prego, ditemi quale idiota ha fatto una cosa del genere!
E' per la sicurezza di tutti.
La donna è morta, le manca metà testa, Non è una minaccia per nessuno.
Ditelo a suo marito, è laggiù sotto un lenzuolo.
A prescindere dagli eventi di Limehouse,
credo si possa tranquillamente dire che non è stata opera di una morta.
Cose ben più strane sono successe.
Ad esempio?
Beh...
cose strane.
- Parlate come un bambino. - E questo è un lavoro da uomini. Dov'è?
Holmes.
Hooper.
Voi! Tornate al lavoro!
Allora...
suppongo siate venuto a stupirci con i vostri trucchetti di magia.
C'è qualcosa su cui volete attirare la mia attenzione?
Proprio niente, Signor Holmes.
Potete andarvene quando preferite.
Dottore, ho chiesto io al signor Holmes di venire. Collaborate. E' un ordine.
Ci sono due "interessanti peculiarità", come dite sempre nelle storie di Watson.
- Non lo dico mai. - Sì...
invece, abbastanza spesso.
Per prima cosa, questa è decisamente Emelia Ricoletti.
E' stata identificata categoricamente. Oltre ogni dubbio, è lei.
Allora chi era quella a Limehouse, ieri sera?
Anche quella era Emelia Ricoletti.
Non è possibile. Era morta, era qui.
E' stata identificata da suo marito, qualche secondo prima che morisse.
Non aveva motivo di mentire, difficile si sia sbagliato.
Anche il vetturino la conosceva, non c'è dubbio, era lei.
Ma non poteva essere in due posti nello stesso momento, no?
No, Watson, un solo posto è il limite per i recentemente deceduti.
Holmes! Credete sia stata la sua gemella?
No.
- Perché no? - Perché non c'è mai un gemello.
Emelia non aveva gemelle, non aveva nemmeno sorelle.
Aveva un fratello maggiore che è morto quattro anni fa.
Magari era una gemella segreta.
Una cosa?
Una gemella segreta.
Sapete? Una gemella di cui nessuno è a conoscenza.
Potrebbe esser stato tutto pianificato.
Dal momento del concepimento? Una tale preveggenza lascia senza fiato.
Non c'è mai un gemello, Watson!
Allora qual è la vostra teoria?
Cosa più rilevante, cos'è che vi preoccupa?
- Non capisco. - Perché eravate così spaventato?
Finora niente giustifica il vostro assalto al mio decanter.
E perché avete permesso che una donna morta fosse arrestata?
Questo riguarda l'altra interessante peculiarità.
Una macchia di sangue sul dito.
Potrebbe essere successo in molti modi.
Di certo.
Ma c'è un'altra cosa.
Prima non c'era.
E nemmeno quello.
VOI
Voi!
Voi?
Holmes?
Pistola in bocca...
una pallottola nel cervello...
La parte posteriore della testa saltata di netto.
Come è possibile sia sopravvissuto?
Sopravvissuta, giusto?
Prego?
Non... "sopravvissuto".
"Sopravvissuta".
Sì, sì, certo.
Beh, grazie a tutti per l'interessante caso.
Vi spedirò un telegramma quando l'avrò risolto. Watson.
La ferita d'arma da fuoco ha causato la morte ma ci sono chiari indicatori di tisi.
Potrebbe rivelarsi utile un'autopsia. Ci servono tutte le informazioni possibili.
Quanto spirito d'osservazione avete, ora che paparino è andato via.
Ho spirito...
d'osservazione in certe circostanze...
proprio come Holmes ne è...
sprovvisto in altre.
- Davvero? - Sì.
Davvero.
Sorprendente...
ciò che si deve fare per andare avanti in un mondo di uomini.
Perché quell'affermazione?
Tornate al lavoro!
Ebbene, Holmes?
Di certo avete delle teorie a riguardo.
Non ancora.
Navighiamo in acque profonde, Watson. In acque profonde.
E dovrò andare ancora più a fondo.
IL VETTURINO AFFERMA "ERA LA SIGNORA RICOLETTI"
TERRIBILE OMICIDIO NEL WEST END!
SCOPERTA ALLARMANTE A ISLINGTON. CORPO DI UN CAPITANO TROVATO IN UNA CAPPELLA.
FANTASMA IDENTIFICATO?
CHI SARA' IL PROSSIMO? SCOTLAND YARD CONFUSA
"Fu solo dopo diversi mesi...
che tornammo a tirare le fila di questo strano caso".
"E successivamente, dopo varie...
circostanze inaspettate..."
Sono cinque al momento.
Tutte uguali tra loro.
Silenzio, per favore. E' una questione di vitale importanza.
- Di che si tratta? - L'obliquità dell'eclittica. Devo capirla.
- Che cos'è? - Non lo so, sto ancora cercando di capirla.
Pensavo capiste tutto.
No. Sarebbe un terribile spreco di spazio mentale. Mi concentro sulle cose rilevanti.
- E cosa c'è di così importante in questo? - E in quei cinque noiosi omicidi?
Non sono noiosi. Sono morti cinque uomini...
assassinati nelle loro case. C'era del riso sul pavimento, come a un matrimonio,
e la parola "voi" scritta col sangue sul muro!
E' stata... è lei. E' la Sposa. In qualche modo...
- è tornata in vita. - Risolto.
- Non potete averlo risolto! - Certo che sì, è perfettamente semplice.
L'incidente della misteriosa signora Ricoletti,
l'assassina dall'oltretomba, è stato riportato dalla stampa.
Ora la gente maschera i propri piccoli e noiosi omicidi come opera di un fantasma...
per confondere l'estremamente imbecille Scotland Yard.
Ecco a voi, risolto.
Salutate la signora Hudson mentre uscite. Le piace essere coinvolta.
Siete sicuro?
Certo. Andate. Watson!
Sono pronto. Prendete cappello e stivali, abbiamo un incontro importante.
Il dottor Watson non si è trasferito, qualche mese fa?
Lo ha fatto, vero?
Con chi ho parlato finora?
A nome dell'estremamente imbecille Scotland Yard, quella sedia è di certo vuota.
Lo è, vero?
Funziona sorprendentemente bene, però.
Pensavo davvero stesse migliorando.
- Dove siete stata? - Scusate, sono piuttosto in ritardo, oggi.
Non siete in grado di cuocere un uovo?
I camini sono stati appena accesi. C'è polvere,
ovunque e avete quasi distrutto i miei stivali, per raschiare il fango.
Se non fosse mia moglie a occuparsi della servitù, ci penserei io. Dov'è mia moglie?
- Con permesso, signore, la signora è uscita. - Uscita?
- A quest'ora del mattino? - Sì, signore.
- Non lo sapevate, signore? - Dov'è andata? E' sempre fuori ultimamente.
Come voi...
signore.
Come?
- Era un'osservazione, signore. - Può bastare. Non ve l'ho chiesta.
Scusate, signore. Intendevo che ormai è difficile siate entrambi a casa, signore.
Siete pericolosamente vicina all'impertinenza.
Dirò a mia moglie di parlarvi.
Molto bene, signore.
E quando la vedrete?
- Sentite... - Quasi dimenticavo,
- signore. E' arrivato un telegramma per voi. - "Dimenticavo"?
- No, quasi dimenticavo. - Cosa avete fatto tutta la mattina?
Ho letto il vostro articolo per lo Strand, signore.
Vi è piaciuto?
- Perché non parlate mai di me, signore? - Andate via.
AL DOTTOR JOHN WATSON.
VENITE SUBITO, SE VI E' POSSIBILE. SE NON VI E' POSSIBILE, VENITE LO STESSO. HOLMES.
- La cosa di cosa? - L'obliquità dell'eclittica.
"Venite subito," avete detto. Credevo fosse importante.
Lo è. E' l'inclinazione dell'equatore terrestre...
al passaggio del sole sulla sfera celeste.
- Avete sgobbato? - Perché?
- Per sembrare intelligente. - Io lo sono.
- Capisco. - Cosa capite?
Ne deduco...
che stiamo per incontrare qualcuno più intelligente di voi.
State zitto.
ASSOLUTO SILENZIO
Buongiorno, Wilder
C'è mio fratello?
Naturalmente, signore. E' l'ora della colazione.
Nella Stanza del Forestiero?
Sì, signore.
Questo gentiluomo è un mio ospite.
Sì! Il dottor Watson, certo.
Mi è piaciuto "Il carbonchio azzurro", signore.
Grazie. Sono felice vi sia piaciuto.
Siete davvero sgradevole.
Prego?
Sgradevole. Ciò che avete detto riguardo "Il pescivendolo azzurro". Molto sgradevole.
Sono felice abbiate apprezzato la mia patata.
Sì, dovete lavorarci, Watson. Troppo tempo speso per le lezioni di ballo.
Scusate, cosa?
Per chiunque desideri studiare il genere umano, è una succosa occasione.
Ben detto, dato il didietro sempre in espansione e incollato alla poltrona.
- Buongiorno, fratello. - Sherlock.
Dottor Watson.
Sembrate...
- in forma, signore. - Davvero? Pensavo di sembrare enorme.
Beh, ora che me lo dite, questo tipo di alimentazione è...
incredibilmente dannosa per la vostra salute.
- Il cuore... - Non preoccupatevene, Watson.
- No? - C'è un enorme vuoto, al suo posto.
- E' un tratto di famiglia. - Non era una critica.
Se continuate così, signore, vi rimarranno cinque anni al massimo.
Cinque?
- Pensavamo tre, non è vero Sherlock? - Sono ancora propenso a quattro.
Come sempre, vedi... ma non osservi.
Nota la decolorazione nel bianco degli occhi, gli anelli di grasso intorno alle cornee.
Sì, hai ragione. Io dico tre anni, quattro mesi e undici giorni.
- Una scommessa? - Capisco il disappunto, Watson...
ma se si sente competitivo, è perfettamente in suo potere morire prima.
E' un rischio che dovrai correre.
- Scommettete sulla vostra vita? - Perché no?
E' molto più eccitante che scommettere su quella degli altri.
- Tre anni netti, se mangi quel budino. - Andata.
Mi aspettavo di vedervi qualche giorno fa, per il caso alla Manor House.
- Pensavo fosse fuori dalla tua portata. - No.
- L'ho risolto. - E' stato Adams, ovviamente.
Sì, è stato Adams.
Gelosia omicida.
Ha scritto un articolo per la Royal Astronomical Society,
sull'obliquità dell'eclittica...
e poi ne ha letto un altro che sembrava surclassarlo.
- Lo so, l'ho letto. - L'hai capito?
Sì, certo che l'ho capito. Era perfettamente semplice.
No. Hai capito la gelosia omicida?
Non è una cosa facile per una grande mente contemplarne una ancora più grande.
Mi hai convocato qui solo per umiliarmi?
Sì. Certo che no, ma sarebbe certamente un grande piacere.
- Mi spieghi perché mi hai convocato? - Le nostre vite sono...
minacciate da un nemico invisibile.
Che è quotidianamente sotto ai nostri occhi.
Questi nemici sono ovunque...
ben nascosti...
e inarrestabili.
Socialisti?
Non socialisti, dottore, no.
- Anarchici? - No.
I francesi?
Le suffragette?
C'è un qualche gruppo del quale non vi preoccupate?
Il dottor Watson è infinitamente vigile.
- Approfondiamo... - No, indagate...
Si tratta di una mia congettura, mi serve che la confermiate.
Vi sto consegnando un caso.
- Gli scozzesi? - Gli scozzesi!
Siete consapevole delle recenti teorie riguardo quella che viene definita paranoia?
Oh, sembra serbo.
Vi contatterà una donna...
Lady Carmichael, voglio che accettiate il caso.
Ma questi nemici, come potremo sconfiggerli
se non ci parlate di loro?
Non li sconfiggiamo.
Verremo più che certamente sconfitti.
Perché?
Perché loro hanno ragione...
e noi abbiamo torto.
Il caso di lady Carmichael, di che si tratta?
Tranquillo, ha interessanti peculiarità.
Non l'ho mai detto.
L'avete detto, in effetti.
- E l'hai già risolto, presumo? - Solo nella mia testa.
Ho bisogno di voi per...
lavorare di gambe.
Perché non ci dite la vostra soluzione?
Non sarebbe sportivo...
Lo farai, Sherlock? Posso prometterti una grande distrazione.
A una condizione.
- Un altro budino di prugne. - Ne sta arrivando uno.
Due anni, undici mesi e quattro giorni.
Sta diventando avvincente! Tic-tac! Tic-tac! Tic-tac!
Grazie, Wilder.
C'è il signor Melas per voi, signor Holmes.
Datemi cinque minuti, ho una scommessa da vincere.
Meglio portarla a...
quindici.
Tic-tac.
Signor Holmes, sono venuta qui per un consiglio.
- Lo otterrete facilmente. - E aiuto.
Non sempre così facile.
E' accaduto qualcosa, signor Holmes, qualcosa...
di insolito, e...
- terrificante. - Allora siete fortunata.
- Fortunata? - E' la mia specialità.
Promette davvero bene!
Holmes...
Vi prego, parlateci di ciò che vi affligge tanto.
Ho...
ho pensato a lungo a cosa fare, ma poi mi è venuto in mente che...
mio marito era un conoscente di vostro fratello, e che...
forse, per suo tramite...
E' che non sono sicura che rientri nel vostro campo, signor Holmes.
No?
Il signore mi assista,
penso che potrebbe essere una faccenda per un prete.
E cosa minaccia la tua mattina, mia cara?
Una vigorosa sessione di ricamo?
- Un estenuante appuntamento dal modista? - Spero tu stia scherzando, Eustace.
Cos'è?
Eustace?
Daniel, Sophie, uscite a giocare.
- Ma, mamma... - Fate come dico, veloci...
Eustace, che significa?
Morte.
Come?
Significa morte.
Niente, non è...
Non è niente.
Mi ero...
- sbagliato. - Mio caro, sei diventato pallido.
Non è niente.
- Eustace... - Avete tenuto la busta?
Mio marito l'ha distrutta,
ma era in bianco. Nessuno nome, o indirizzo di alcun tipo.
Ditemi, il signor Eustace ha passato del tempo in America?
- No. - Neanche prima del vostro matrimonio?
Non che io sappia.
La prego, continuate il vostro...
affascinante racconto.
Ebbene, il fatto si è verificato lunedì scorso.
E' stato due giorni dopo il mercoledì in cui...
mio marito l'ha vista per la prima volta.
Chi?
Eustace?
E' venuta per me, Louisa!
Dio, aiutami, i miei peccati mi hanno scovato!
Chi è venuto per te?
Eustace, mi stai spaventando.
Guarda! Guarda!
Non la vedi?
No, non vedo nessuno.
Sparita.
Mi nascondi talmente tanti segreti. Questo è un altro?
Chi hai visto?
Era lei!
Era la Sposa!
E voi non avete visto niente?
- Niente. - Vostro marito ha descritto...
Niente...
fino a stamattina.
Eustace!
Eustace...
Eustace!
Diamine!
Eustace!
Dove sei? Sono io!
# Non dimenticarti di me. #
# Ricordati della ragazza... #
# la ragazza del mulino. #
Chi siete?
Esigo che parliate. Chi siete?
Eustace,
parlami. In nome di Dio!
Lei è...
Lei è Emilia Ricoletti.
No. Non voi.
No...
Vi prego.
Questa notte, Eustace Carmichael...
morirete!
- Holmes? - Silenzio, Watson.
Ma Emilia Ricoletti, la Sposa.
- Riconoscete il nome? - Dovete perdonare Watson,
ha una tendenza a ribadire l'ovvio pericolosamente vicina alla mania.
Perdonatemi... come sta vostro marito, stamani?
Non intende parlare dell'accaduto.
- Gli ho intimato di lasciare la casa. - No, deve assolutamente restare dov'è.
Non credete possa essere in pericolo?
No, certo, qualcuno vuole ucciderlo, ma la cosa va a nostro favore.
Non c'è trappola senza esca.
- Mio marito non è un'esca, signor Holmes. - Con le giuste mosse, lo diventerà.
Ascoltatemi.
Tornate a casa, ora. Io e Watson vi raggiungeremo in treno.
- Non c'è tempo. Sir Eustace stanotte morirà. - Holmes.
E credo sia il caso...
- di evitare una simile evenienza. Del tutto. - Del tutto.
Il mio fratellino ha accettato il caso, naturalmente.
Mi aspetto che mi informiate sugli sviluppi, ma non deve sospettare che lavorate per me.
Siamo intesi, Watson?
Potete contare su di me, signor Holmes.
- Non crederete... - No, e nemmeno voi.
Fatemi parlare, almeno.
Volevate suggerire un'entità ultraterrena. Vi ho risparmiato di ridervi in faccia.
E la Sposa, Holmes? Emelia Ricoletti è tornata!
Una donna morta che torna tra i vivi.
- Mi sorprendete, Watson. - Davvero?
Da quando è scattata in voi la scintilla dell'immaginazione?
Forse da quando ho trasformato un drogato senza scrupoli in un eroe dei gentiluomini.
Sì, ora che me lo ricordate, devo ammetterlo, è stata un'impresa notevole.
Non resta dubbio, tuttavia, sul fatto che in questo mondo non esistano fantasmi.
Eccetto quelli creati da noi stessi.
Come, prego?
Cosa intendete con "fantasmi creati da noi stessi"?
Sonnambulismo.
Come, prego?
Cammino nel sonno, ecco tutto.
Un disturbo sufficientemente diffuso. Voi non siete medico?
Si è trattato semplicemente di...
un brutto sogno.
E il contenuto della busta recapitatavi?
Una disgustosa beffa.
Vostra moglie non è di questo avviso, signore.
E' isterica, predisposta a fantasticare.
No.
Come, prego?
Ho detto che non è isterica.
E' una donna estremamente intelligente, di raffinato intuito.
Mia moglie vede catastrofi nei semi d'arancio.
Vostra moglie vede sostanza laddove nessuno è in grado di scorgere nulla di rilevante.
Ah, davvero?
E da cosa lo deducete, signor Holmes?
Vi ha sposato.
Riuscendo a trovare una ragione per farlo.
Farò del mio meglio per salvarvi la vita, ma prima spiegatemi cosa c'entra Ricoletti.
Ricoletti?
Sì. Con dovizia di particolari.
- Non l'ho mai sentita nominare. - Interessante. Non ho mai detto fosse donna.
Ora dobbiamo andare. Spero di rivedervi domattina.
Non accadrà.
Allora, mi rincresce, tornerò qui a risolvere il vostro omicidio. Buona giornata.
Ci avete provato.
Fate in modo che questo arrivi a lady Carmichael. Grazie, buona giornata.
- Dunque? - Lady Carmichael dormirà sola, stanotte...
causa una violenta e fittizia emicrania. Porte e finestre della casa verranno chiuse.
Credete che... lo spettro...
la... Sposa...
cercherà ancora di attirare sir Eustace fuori dalla casa.
Ovvio. Perché, altrimenti, una così funesta minaccia?: "Questa notte morirete."
Non la seguirà, spero.
Capire cosa farà effettivamente è un'impresa non da poco.
- E' roso dal senso di colpa. - Senso di colpa? Per cosa?
Il suo passato. I semi d'arancio gliel'hanno riportato alla mente.
- Non state scherzando, vero? - Per nulla.
In America, i semi d'arancio sono usati come avvertimento di vendetta per un decesso.
Sir Eustace lo sa fin troppo bene...
esattamente come sa il motivo per cui merita una punizione.
C'entra forse Emelia Ricoletti?
Suppongo.
Noi tutti abbiamo un passato, Watson. I fantasmi...
per noi sono le ombre che contornano i nostri giorni su questa terra.
La vita di sir Eustace è segnata, lui lo sa.
Ma c'è qualcosa che teme assai più di un omicidio.
Crede che la defunta signora Ricoletti sia tornata per condurlo con sé all'inferno.
- Sono tutte fandonie, vero? - Naturale, perdio!
Avete la rivoltella?
- Cosa ce ne facciamo, contro un fantasma? - Esatto. L'avete?
- Naturale. - Allora coraggio, Watson, seguitemi.
Il gioco è cominciato.
- Abbassatevi, Watson, per l'amor del cielo. - Scusate.
Un crampo.
- La lampada brucia ancora? - Sì.
Ecco sir Eustace.
E lady Carmichael.
La casa è addormentata.
- Dio, è la notte più lunga della mia vita. - Abbiate pazienza, Watson.
E' solo mezzanotte.
Sapete, avventure come queste sono rare.
Lo spero bene. Le mie ginocchia gridano vendetta.
Eccoci qui, due vecchi amici che parlano...
del più o del meno.
Faccia a faccia.
- Donna notevole, eh? - Chi?
- Lady Carmichael. - L'esperto siete voi, Watson.
- Vi prendo in parola. - Vi piace. "Una donna...
"di raffinato intuito".
E dalle arcate mirabilmente allungate. L'ho notato non appena ci è venuta incontro.
- Lui non la merita. - Ne siete convinto?
No. Voi ne siete convinto, si capisce.
Al contrario. Non ho opinioni in merito.
Certo che sì.
- Il matrimonio non vale una discussione. - Perché no?
- Cosa vi prende, stasera? - Quell'orologio che portate...
contiene una fotografia.
L'ho intravista una volta, e se non erro, ritrae Irene Adler.
Non l'avete intravista. Avete approfittato che dormissi per osservarla.
- Esatto. - Credevate non me ne sarei accorto.
Irene Adler.
Un avversario formidabile, una grande avventura.
- Una splendida fotografia. - Perché dite così?
- Perché siete determinato a restare solo? - State bene, Watson?
E' una domanda tanto strana?
Fatta da un alienista viennese, no.
Ma da parte di un chirurgo militare in pensione, lo è.
Holmes... posso dire, senza timore di soffrire concorrenza alcuna...
- di essere il vostro più intimo amico. - Ve lo concedo.
Cerco solo di intavolare una normalissima...
- conversazione con voi. - Non fatelo.
Perché avete bisogno di stare da solo?
Se alludete a una relazione romantica, Watson, come temo che sia, ho già spiegato...
che trovo ogni emozione ripugnante.
E' un granello di sabbia in uno strumento delicato.
- Una crepa nelle lenti. - Una crepa nelle lenti, sì.
- Come vedete, devo averlo già detto. - No, ho scritto io quelle frasi.
- State citando voi stesso dallo Strand. - Esattamente.
Sono parole mie, non... vostre!
E' la versione di voi che mostro ai lettori.
La mente senza cuore.
La macchina calcolatrice.
Scrivo io queste cose, Holmes, e ai lettori piacciono.
Ma non ci credo.
- Scriverò al vostro direttore. - Siete un uomo reale.
- Avete vissuto e avete un passato. - Un cosa?
- Dovete pur aver avuto... - Avuto cosa?
- Avete capito. - No.
Esperienze.
Passatemi la rivoltella, ho un urgente bisogno di usarla.
Maledizione, Holmes. Siete un uomo in carne e ossa, con dei sentimenti e...
dovete pur avere...
degli impulsi.
Buon Dio, quanto vorrei essere assalito dal fantasma omicida, in questo momento.
Da amico...
che si preoccupa per voi...
cosa vi ha reso così?
Oh, Watson...
Niente mi ha reso così.
Io mi sono reso così.
Redbeard?
Santo... cielo!
Cosa facciamo?
Una bella chiacchierata!
La signora Ricoletti, suppongo!
Una serata piacevole in questo periodo dell'anno.
- Non può essere reale, Holmes, non può! - No che non lo è.
- E' chiusa? - Come era stato deciso.
- Era una finestra che si infrangeva? - Dobbiamo occuparci di un'altra finestra.
- Restate qui, Watson. - Non se ne parla.
Tutte le porte e le finestre della casa sono chiuse.
E' l'unica via d'uscita e dovete sorvegliarla.
Ma il rumore era vicino, proveniva da questa parte.
Restate qui!
Avevate promesso che l'avreste protetto. L'avevate promesso!
Voi...
So che siete umana.
Dovete esserlo.
A cosa serve...
starsene qui al buio.
Dopo tutto...
siamo nel 19esimo secolo!
# Non dimenticarti di me. #
Watson!
- E' lì! E' lì dentro! - Avete lasciato la vostra postazione!
Cosa? Holmes, è lì, l'ho vista!
Non c'è nessuno, grazie a voi!
- E' riuscita a scappare! - No!
No, Holmes, non è come credete. Ho visto il fantasma!
Non c'è alcun fantasma!
Cos'è successo?
Dov'è sir Eustace?
E' morto.
Non dovreste biasimarvi, sapete?
Sono d'accordo.
- Finalmente iniziate a ragionare. - Anche Watson è colpevole.
Siamo riusciti a mandare all'aria l'intero caso.
Ho assunto l'impegno di proteggere l'uomo che ora giace lì, pugnalato.
In effetti, avevate assunto l'impegno di investigare sul suo omicidio.
Nella speranza di non doverlo fare!
Potete dirci qualcosa, dottore?
E' stato pugnalato con una forza notevole.
Sarà stato un uomo?
Probabilmente.
Una lama molto affilata suggerisce che sia stata una donna.
In teoria, sì. Ma so chi è stato, l'ho vista.
- Watson... - Ho visto il fantasma!
- Con i miei stessi occhi! - Avete visto solo quel che dovevate vedere!
Lo dite anche voi che non ho immaginazione!
Allora usate il vostro cervello per eliminare l'impossibile, in questo caso il fantasma,
e osservate quel che resta, l'unica soluzione talmente ovvia anche per Lestrade!
- Vi ringrazio. - Dimenticate i fantasmi!
C'è un solo sospettato con un movente e un'opportunità.
- Avrebbe potuto lasciare un biglietto. - L'ha lasciato.
E poi c'è la questione dell'altra finestra rotta.
- Quale altra finestra rotta? - Per l'appunto! Non c'è.
L'unica finestra rotta è quella da cui siamo entrati io e Watson, eppure,
precedentemente, avevamo sentito il rumore... cosa avete detto?
- Prego? - Cosa avete detto riguardo il biglietto?
- L'assassino ne ha lasciato uno. - Non è vero.
C'è un messaggio attaccato al pugnale. L'avete sicuramente visto.
Non c'è alcun messaggio.
- Sì, invece! - Non c'era, quando ho trovato il corpo.
Holmes?
Che vi prende?
VI SONO MANCATO?
E' vero?
Cosa?
VI SONO MANCATO?
Come l'hai avuto? L'avevo lasciato sulla scena del crimine.
"Scena del crimine"?
Dove prendi queste espressioni originali?
Ti manca?
Moriarty è morto.
Eppure...
Il suo corpo non è mai stato ritrovato.
C'era da aspettarselo, se si spinge un professore di matematica giù da una cascata.
La pura ragione messa in discussione dal semplice melodramma.
La tua vita in poche parole.
Dove prendi queste espressioni originali?
Sei ingrassato?
Mi hai visto solo ieri. Può mai essere possibile?
No.
Eppure, mi trovi ingrassato.
Cosa deduce l'investigatore più importante dell'Inghilterra?
- Dell'Inghilterra? - Sei invischiato, Sherlock,
più di quanto tu abbia mai voluto.
Hai fatto una lista?
- Di cosa? - Di tutto.
Ci servirà una lista.
Bravo ragazzo.
No...
- non l'ho ancora finita. - Moriarty non sarebbe d'accordo.
Sta cercando di distrarmi...
di sviarmi.
Sì, è la crepa nella lente, il difetto che rovina tutto...
il virus nei dati.
Devo finire questa storia.
Se Moriarty è riemerso dal calderone di Reichenbach...
verrà a cercarti.
Lo aspetterò.
Sì.
Temo proprio di sì.
LA MORTE DI EUSTACE CARMICHAEL
IL VETTURINO AFFERMA "ERA LA SIGNORA RICOLETTI"
UN ALTRO SCANDALO DELLA SPOSA
IL VISCONTE HUMMERSKNOT E' MORTO! FINE INFAME DI UNA BRILLANTE CARRIERA
CHI SARA' IL PROSSIMO?
E' così da due giorni.
- Ha mangiato? - No, neanche un boccone.
La stampa ci sta andando a nozze, maledizione.
- Ci sono ancora giornalisti, qui fuori. - Ci sono sempre stati,
non riesco a mandarli via.
Sto impazzendo a preparare tutti quei tè.
Perché gli preparate il tè?
Non lo so, lo faccio e basta.
Ha detto che c'era solo un sospettato, poi se n'è andato senza spiegare nulla.
Il che è strano, perché è la sua parte preferita.
Ha detto che era tanto semplice che avrei potuto risolverlo io.
Sono certa che stesse esagerando.
- Cosa pensate che stia facendo? - Aspettando, dice.
Cosa?
Il diavolo.
Non ne sarei sorpresa...
qui arriva di tutto.
Beh, mandatemi un telegramma, se cambia qualcosa.
Sì.
Tutto quello che ho da dirvi vi già passato per la mente.
Allora forse la mia risposta è passata per la vostra.
Come un proiettile.
E' un'abitudine pericolosa maneggiare armi da fuoco cariche...
nella tasca della vestaglia.
O siete solo contento di vedermi?
- Perdonatemi, devo prendere precauzioni. - Mi offenderei se non lo faceste.
Ovviamente...
vi ho ricambiato il favore.
Mi piace casa vostra.
Ha un odore tanto...
virile.
Sono certo che l'avete già esplorata.
Beh, siete sempre via, a compiere le vostre belle avventure per lo Strand.
Ditemi, l'illustratore viene con voi?
Dovete posare...
- quando deducete? - So che per sei volte...
siete venuto in questo appartamento, mentre ero via.
Lo so che lo sapete.
Tra l'altro, il vostro letto è sorprendentemente comodo.
Sapevate che la polvere è composta per la maggior parte di pelle umana?
Sì.
Non ha lo stesso sapore, però. E' meglio la pelle fresca.
Questa è croccante.
- Perché non vi sedete? - Ecco cos'è la gente, sapete?
Polvere in attesa di essere sparsa. E finisce dappertutto...
In ogni respiro che si inala, sospesa in ogni raggio di sole.
Gente usata dappertutto.
- Davvero affascinante. Sedete... - Gente, gente, gente!
Impossibile far restare pulito qualcosa.
Vi spiace se sparo un colpo?
Giusto per darle una ripulita.
Giusto, basta giocare. Non ci servono giocattolini per ucciderci.
Che intimità c'è?
- Sedete. - Perché? Cosa volete?
- Avete deciso voi di venire qui. - Non è vero, e lo sapete benissimo.
Cosa volete, Sherlock?
La verità.
Ah, quella.
La verità è noiosa.
Non vi aspettavate che comparissi sulla scena del crimine, vero?
Povero vecchio sir Eustace.
- Se l'è meritato. - Ma non potete averlo ucciso voi.
E allora?
Che importanza ha? Basta, smettetela.
Non v'importa di sir Eustace, né della Sposa, né di questa storia.
C'è solo una cosa che vi interessa in tutta questa vicenda.
So cosa state facendo.
La Sposa si è messa una pistola in bocca, si è fatta esplodere la testa
e poi è tornata.
Impossibile.
Ma l'ha fatto.
E voi dovete sapere come.
Come?
Vero?
L'ignoranza vi sta facendo impazzire.
State cercando di fermarmi...
di distrarmi, di sviarmi...
Non vi ricorda forse un altro caso?
Non è già successo?
Non c'è niente di nuovo sotto il sole.
Cos'era? Cos'era?
Che caso era?
Ricordate?
Ce l'ho sulla punta della lingua.
Sulla punta della lingua. Sulla punta della lingua.
Sulla punta...
della lingua.
Per amor della tappezzeria della signora Hudson, vi ricordo...
che una pressione accidentale del dito vi ucciderà.
Prego?
La morte...
è l'ultima tendenza.
Una cosa è certa, è un bel modo per rinfrescarsi le idee.
Come potete essere vivo?
Come vi sembro?
Siate sincero, si nota?
Vi siete sparato in testa, come potete essere sopravvissuto?
- Potrei pettinare i capelli all'indietro. - Vi ho visto morire.
Perché non siete morto?
Perché non è la caduta a uccidere, Sherlock.
Voi fra tutti dovreste saperlo. Non è la caduta...
non è mai la caduta.
E' l'atterraggio.
Siamo atterrati, signore.
Siamo atterrati.
No, non adesso, non adesso!
- Non adesso, non adesso! - Spero che abbia fatto buon viaggio, signore.
Beh, un esilio più breve di quello che ci saremmo aspettati, fratello mio...
ma alquanto adeguato, visto lo stato del tuo disturbo.
- Devo tornare indietro! - Cosa?
C'ero quasi, c'ero quasi arrivato!
Di che cosa mai stai parlando?
Tornare dove? Non sei andato molto lontano.
Ricoletti e la sua abominevole moglie! Non capite?
No, certo che no, non ha alcun senso, Sherlock.
Era un caso, un caso famoso, risale ad un centinaio di anni fa.
Era chiuso nel mio hard drive, lei doveva essere morta ma è tornata.
- Cosa? Come Moriarty? - Si era sparata in testa, proprio come lui.
Ma l'hai saputo ora. Ci hanno appena detto che è su ogni schermo nel paese.
Sì? E allora?
Sono passati cinque minuti da quando Mycroft ha chiamato.
Che progressi avete fatto? Che avete fatto?
- Ha più senso chiedere cos'hai fatto tu. - Ovvio, ero nel mio Palazzo Mentale.
- Ovvio. - Volevo capire come avrei risolto il caso,
se fossi stato nel 1895.
Sherlock...
Avevo chiari tutti i dettagli.
Ero lì, completamente. Ero immerso lì.
- Ovviamente. - Stavi leggendo il blog di John.
La storia di come vi siete conosciuti.
A volte mi aiuta guardarmi attraverso i suoi occhi.
Sembro molto più intelligente.
- Pensi davvero che qualcuno ti creda? - No, può farlo, l'ho visto farlo.
Il Palazzo Mentale è come un altro mondo nella sua testa.
Sì, e io ho bisogno di tornare lì.
Il Palazzo Mentale è una tecnica mnemonica, so cosa può fare...
e so anche quello che sicuramente non può fare.
Forse ci sono un paio di cose che io so e tu no.
Lo vedo.
Hai fatto la lista?
Hai messo su peso.
- Il gilet è di certo più nuovo della giacca. - Basta, ho detto!
- Hai fatto la lista? - Di cosa?
Di tutto, Sherlock. Tutto quello che hai preso.
No, non funziona così, va come in trance. L'ho visto farlo.
Da quel giorno avevamo un accordo, mio fratello e io.
Ovunque l'avessi trovato...
in qualunque vicoletto o catapecchia...
ci sarebbe sempre stata una lista.
Non può aver preso tutto questo negli ultimi cinque minuti.
- Era fatto già prima di salire sull'aereo. - Non sembrava fatto.
Nessuno mente come sa fare un drogato.
Non sono un drogato, sono un fruitore.
Allevio la noia e occasionalmente miglioro le mie funzioni cognitive.
Per l'amor di Dio! Avrebbe potuto ucciderti! Potevi morire!
L'uso controllato di solito non è fatale...
e l'astinenza non è immortalità.
- Che sta facendo? - Emelia Ricoletti, sto cercando.
Dovremmo proprio cercare.
Ho completo accesso all'archivio dell'MI5.
Sì, è lì che sto cercando.
Che ne pensa dei sistemi di sicurezza?
Penso che sarebbero una buona idea.
Emelia Ricoletti, "irrisolto", proprio come ha detto.
Potreste stare zitti per cinque minuti? Devo tornare.
C'ero quasi, prima che tutti saliste e cominciaste a cianciare!
"Cianciare?" Scusa, abbiamo interrotto la tua sessione?
Sherlock, ascoltami.
No, ti incoraggerebbe.
- Non sono arrabbiato con te. - Che sollievo!
Ero davvero preoccupato... no, aspetta...
non lo ero per niente.
Ci sono stato per te, una volta.
Ci sarò per te, ancora.
Ci sarò sempre, per te.
E' tutta colpa mia.
Non ha niente a che fare con te.
Una settimana in prigione, avrei dovuto capirlo.
Capire cosa?
Che, nel tuo caso, isolarti è come rinchiuderti col tuo peggior nemico.
Per l'amor di Dio!
Morfina o cocaina?
Che hai detto?
Non ho detto niente.
No, l'hai fatto, hai detto...
Cos'era oggi? Morfina o cocaina?
Holmes? Morfina o cocaina? Cos'era oggi?
Rispondetemi, dannazione!
Moriarty era qui.
Moriarty è morto.
Ero su un jet.
- Un cosa? - C'eravate anche voi e Mycroft.
Non avete mai lasciato queste stanze, Holmes.
Non vi siete...
mosso.
Ora, ditemi...
morfina o cocaina?
Cocaina.
Una soluzione al 7%.
- Volete provarla? - No...
ma mi piacerebbe trovare ogni singolo grammo della roba in vostro possesso
e gettarlo dalla finestra.
- In quel caso dovrei fermarvi. - In quel caso vi ricorderei...
con la forza...
chi dei due è il soldato e chi, invece, il drogato.
Non siete un soldato, siete un medico.
Dell'esercito. Potrei spezzarvi ogni osso del corpo mentre le elenco.
Mio caro Watson...
permettete alle emozioni di offuscare il vostro giudizio.
Mai durante un caso.
- Mi avevate promesso "mai durante un caso". - No...
- l'ho detto in uno dei vostri racconti. - Ascoltate...
sono felice di fingermi sciocco per voi.
Vi correrò dietro come uno stupido,
facendovi sembrare più intelligente, se è questo che vi serve.
Ma, Dio Santissimo...
non cadrete mai più così in basso!
- Perché? - Perché gli altri ne hanno bisogno.
Gli altri chi? Perché? Per i vostri stupidi racconti?
Sì, per i miei "stupidi racconti".
Signor Holmes!
Signor Holmes, un telegramma, signor Holmes.
Cos'è? Cosa è successo?
E' Mary.
- Mary? Che le è successo? - E' molto probabile che sia in pericolo.
- Pericolo? - Non c'è un minuto da perdere.
E' la cocaina che parla?
In che pericolo potrebbe trovarsi Mary? Sono sicuro che sia...
- con delle amiche. - Andiamo!
Cosa sta succedendo?
Almeno vi sentite bene?
Per Mary, certamente sì. Non dovete mai dubitarne, Watson.
Mai.
Holmes?
Sto bene. Sto bene!
Non quello!
Questo.
- Perché? - Siete Sherlock Holmes. Mettetelo, perdiana.
Carrozza!
Allora, ditemi. Dov'è?
Dovete dirmelo. Che cosa sta succedendo?
Buon vecchio Watson! Come inganneremmo il tempo senza le vostre domande?
Sherlock, ditemi dove si trova la mia dannata moglie, infame presuntuoso,
o vi stenderò con un pugno!
Holmes, dove si trova?
In una chiesa sconsacrata.
Crede di aver trovato la soluzione e per questo...
ha imboccato un sentiero irto di considerevoli pericoli.
Ottima scelta in fatto di mogli.
Che diavolo?
Li ho trovati.
- Che cosa rappresenta tutto questo, Mary? - E' il cuore di tutto, John.
Il cuore della cospirazione.
Buon Dio, che cos'è questo posto?
E cosa diavolo ci fai tu qui?
Svolgo delle indagini.
Il signor Holmes me l'ha domandato.
- Holmes, come avete potuto? - No, non lui. Quello intelligente.
Mi è parso ovvio che a gestire la faccenda non potesse essere una persona sola.
Secondo la mia teoria, la signora Ricoletti è stata aiutata.
Aiutata dai suoi amici.
Brava, Mary. "Quello intelligente"?
Io...
pensavo che ti stessi perdendo.
Pensavo che forse ci stessimo...
- trascurando. - Voi vi siete trasferito.
Mi stavo rivolgendo a Mary.
Lavori per Mycroft?
- Gli piace vigilare il suo folle fratello. - E aveva una spia a portata di mano.
Non avete notato che vostra moglie è oltremodo qualificata come infermiera?
Certo che no.
Perché lui sa di cosa può essere capace un'infermiera.
- Voi quando l'avete scoperto? - Soltanto adesso, temo.
Deve essere dura...
essere il fratello minore tonto.
E' ora di muoversi. Bando alle ciance, concentriamoci.
Sì, d'accordo. A che scopo tutto questo?
- Che cosa vogliono ottenere? - Perché non andiamo a scoprirlo?
Perdonatemi! Non so resistere a un gong.
- O a un tocco di teatralità. - Non l'avrei mai detto!
Pare che voi proviate il mio stesso entusiasmo a tal riguardo.
Eccellente.
Teatro superlativo.
Applausi allo spettacolo.
Emilia Ricoletti si è sparata,
poi apparentemente è tornata dalla tomba e ha ucciso suo marito.
Quindi...
come ci è riuscita?
Andiamo con ordine.
La signora Ricoletti attira l'attenzione di tutti in maniera molto efficace.
Voi?
O me?
Si mette una pistola in bocca, ma in realtà spara a terra con l'altra.
Un complice cosparge le tende di sangue,
e così la folla in strada è testimone del suo presunto suicidio.
Un cadavere molto somigliante alla signora Ricoletti...
ne prende il posto ed è poi portato in obitorio.
Un patetico suicidio che desta poco interesse a Scotland Yard.
Nel frattempo, la vera signora Ricoletti sgattaiola via,
E ora arriva il colpo di genio.
La signora Ricoletti persuase un vetturino, che la conosceva,
a fermare suo marito fuori dalla sua fumeria d'oppio prediletta.
Il palcoscenico perfetto per la tragedia perfetta.
Chi siete? Cosa volete?
Emelia?
- Aiuto! - Un riconoscimento perfetto.
La defunta signora Ricoletti è risorta dalla tomba.
Con un po' di trucco applicato da una mano esperta,
ecco nientemeno che l'ira di uno spettro vendicatore.
Mancava solo una cosa.
Alla svelta.
Non piangete.
Bisognava solo sostituire la vera signora Ricoletti all'obitorio.
Se questa volta qualcuno avesse voluto identificarla,
sarebbe stata lei, senza alcuna ombra di dubbio.
Ma perché avrebbe dovuto farlo?
- Perché morire per un principio? - Ogni grande causa ha i suoi martiri.
Ogni guerra ha missioni suicide, e credetemi, siamo davvero in guerra.
Una metà della razza umana in guerra contro l'altra.
L'esercito invisibile che ci portiamo a braccetto...
che bada alle nostre case...
che cresce i nostri figli...
ignorato, trattato con condiscendenza...
disprezzato...
senza neanche il diritto di voto.
Ma nondimeno un esercito...
pronto a marciare per la più giusta delle cause.
Per raddrizzare un torto vecchio quanto l'umanità stessa.
Vedete, Watson, Mycroft aveva ragione.
E' una guerra che dobbiamo perdere.
Stava morendo.
- Chi? - Emelia Ricoletti.
Aveva chiari sintomi di tisi...
non credo che sarebbe sopravvissuta a lungo.
Quindi ha deciso di dare un senso alla propria morte.
Conosceva già le società segrete americane,
e ha usato i loro metodi d'intimidazione per mettere sir Eustace Carmichael
di fronte ai suoi peccati passati in modo alquanto pubblico.
L'aveva conosciuta negli Stati Uniti.
Le aveva promesso tutto.
Il matrimonio...
una posizione sociale.
E poi si è approfittato di lei...
e l'ha abbandonata.
L'ha lasciata sola senza un soldo.
Hooper!
Holmes.
Per la cronaca, Holmes...
io me n'ero accorto.
Perché non parlate mai di me, signore?
Emelia pensava di aver trovato la felicità con Ricoletti...
ma...
anche lui era un bruto.
Emelia Ricoletti era nostra amica.
Non avete idea di come la trattasse quel bastardo.
Ma la Sposa, Holmes, l'abbiamo vista.
Sì, Watson, è vero.
Il suono del vetro rotto?
Non era una finestra...
ma un vecchio trucco teatrale.
Non può essere vero, Holmes.
- Non può essere! - No, non può.
Si chiama "Fantasma di Pepper".
Un semplice riflesso su vetro, di una persona viva e vegeta.
LA SPOSA
SPETTATORI
RIFLESSO DELLA SPOSA SUL VETRO
Il loro unico errore è stato rompere il vetro, mentre lo toglievano.
Guardatevi intorno.
Questa stanza è piena di spose.
Una volta risorta...
chiunque poteva impersonarla.
Il fantasma vendicativo.
E' STATA LA SIGNORA RICOLETTI
Una leggenda che incute terrore nei cuori degli uomini con intenti malvagi.
UN'ALTRA SPOSA OFFESA CHI SARA' IL PROSSIMO?
FANTASMA IDENTIFICATO? IL MISTERO DELLA SPOSA SPETTRALE
Uno spettro che perseguita i bruti impuniti,
la cui punizione era necessaria da tempo.
Un circolo di Furie si è destato.
Le donne a cui ho...
abbiamo mentito. Che abbiamo tradito.
Le donne che abbiamo ignorato e denigrato.
Una volta che l'idea esiste...
non può essere uccisa.
Questo è il lavoro di una persona determinata.
Qualcuno che sapeva, in prima persona, della violenza psicologica di sir Eustace.
Un segreto oscuro,
nascosto a tutti tranne alle sue più care amiche, inclusa Emelia Ricoletti...
la donna che suo marito aveva ferito, molti anni prima.
Se si ignora il fantasma...
c'è solo un unico sospettato.
Non è così, lady Carmichael?
Tuttavia, c'è un piccolo dettaglio che non ha molto senso per me.
Perché assumermi per prevenire il crimine che intendevate commettere?
"Non ha molto senso, non ha molto senso". Ma certo che non ha senso. Non è reale.
Sherlock.
Cucù.
No.
No, non voi.
Non può essere.
Andiamo! Siate serio. I costumi, il gong?
Parlando da genio criminale, non adoperiamo sul serio i gong,
o travestimenti speciali.
Cosa diavolo sta succedendo?
Non è ancora abbastanza ridicolo per voi?
Abbastanza gotico? Abbastanza da pazzi, nemmeno per voi?
Non ha alcun senso, Sherlock...
perché non è reale.
- Niente di tutto questo. - Di cosa sta parlando?
E' tutto nella vostra mente.
Sherlock?
Holmes!
State sognando.
Sta sognando?
Eccolo qui.
Pensavo di averti perso.
Correggimi se sbaglio. E' questo che intendi per "utilizzo controllato"?
La signora Emelia Ricoletti. Devo sapere dov'è stata sepolta.
Cosa? 120 anni fa?
Sì.
Ci vorranno settimane per saperlo, anche se esistesse quella documentazione
- Anche con le mie risorse. - Trovata.
Non capisco. Perché è importante?
Devo verificare e poi ne sarò sicuro.
- Intendi come Moriarty c'è riuscito? - Sì.
Ma non era reale, era tutto nella tua testa.
La mia indagine era l'illusione, il crimine è accaduto come l'ho raccontato.
La lapide è stata eretta da delle amiche.
- Non so cosa speri di trovare qui. - Devo tentare!
SORELLA ADORATA FEDELE OLTRE LA MORTE
La signora Ricoletti è stata sepolta qui, ma l'altra dov'è?
Il cadavere con cui l'hanno sostituita dopo il cosiddetto suicidio?
- L'avranno spostata, sicuramente. - Ma dove?
Beh, non qui.
Ma è... è esattamente ciò che devono aver fatto.
Avevano qualcuno all'interno.
Hanno trovato un corpo, proprio come Molly Hooper, quando...
Non dobbiamo rievocare tutto di nuovo, vero?
- Non avrai intenzione di farlo, vero? - E' per questo che siamo qui.
Devo sapere.
Parli come un drogato.
- E' importante, per me! - No, sei tu che hai bisogno di una dose!
- John... - Moriarty è tornato.
Abbiamo un caso, adesso abbiamo un problema vero e proprio.
Ci arriveremo, è il prossimo sulla lista. Lasciami fare.
No, ti lasciano sempre fare quello che vuoi.
- Ecco perché sei ridotto così! - Ti prego...
Stavolta non starò al gioco, Sherlock. Basta così!
Quando sarai pronto per lavorare, chiamami.
- Porto Mary a casa. - Prego?
- Mary mi porta a casa. - Meglio.
- Ha ragione, lo sai? - E allora?
Ha sempre ragione! Che noia!
Mi aiuterai?
Povero me.
Un pugno di mosche.
Devono averlo sepolto più sotto.
Devono averlo seppellito sotto la bara.
Che sfortuna, Sherlock.
Forse si sono liberati del corpo in modo diverso.
No... è più che probabile.
In ogni caso, è stato molto tempo fa.
Abbiamo delle questioni un po' più urgenti di cui occuparci, fratellino.
Moriarty?
Resuscitato?
# Non dimenticarti di me. #
Questo?
Capisco.
Non sono ancora sveglio, vero?
Avete scavato troppo, Sherlock. Troppo in profondità.
Congratulazioni. Sarete il primo a venir seppellito nel proprio Palazzo della Memoria.
Lo scenario è un po' troppo melodrammatico, non credete?
Per noi due?
Assolutamente no.
Che cosa siete?
Sapete bene che cosa sono.
Sono Moriarty.
Il Napoleone del Crimine.
- Moriarty è morto! - Nella vostra mente non è così.
Lì non sarò mai morto.
Una volta avete definito il vostro cervello come una memoria di sistema.
Bene, permettetemi di presentarvi il virus.
E' così che arriviamo alla fine, voi ed io.
Sempre qui,
sempre insieme.
Avete una mente splendida, Moriarty.
L'ammiro.
Potrei arrivare ad ammettere che sia all'altezza della mia.
Sono commosso.
Sono onorato.
Ma quando passiamo a questioni di combattimento a mani nude,
sul ciglio di un precipizio...
finirete in acqua,
piccoletto.
Oh, voi pensate di essere grande e grosso, Sherlock!
Ma non con me.
Sono il vostro punto debole!
Vi tirerò giù!
Ogni volta che inciamperete, a ogni vostro fallimento,
nei momenti di debolezza,
io... sarò...
lì!
No,
non cercate di resistere.
Lasciatevi andare e fatevi sconfiggere!
Vogliamo cadere giù insieme?
Non può essere che insieme, vero?
Alla fine siamo sempre voi...
ed io!
Professore, se non vi dispiace allontanarvi dal mio amico,
temo che trovi la vostra compagnia un tantino seccante.
Non vale, siete in due!
Siamo sempre in due. Non legge lo Strand?
In ginocchio, professore.
Mani dietro la nuca.
Grazie, John.
Da quando mi chiamate John?
Vi sorprenderebbe.
No, credo di no.
E' ora che vi svegliate, Sherlock.
Sono un narratore, so quando sono in una storia.
Ma certo.
Certo che lo sapete.
Allora, che tipo sarà?
L'altro me stesso, nell'altra realtà?
Più in gamba di quanto sembri.
Maledettamente in gamba, allora.
Maledettamente in gamba.
Perché non fuggite insieme, santo Dio?
Impertinente.
Offensivo.
Anzi, vi dispiace?
Assolutamente no.
- Era il mio turno. - Precisamente.
Allora, come pensate di svegliarvi?
Così, direi.
Siete sicuro?
Detto tra noi, John, le cadute non mi spaventano.
Ma come?
Elementare, mio caro Watson.
- Ti sono mancato? - Sherlock, ti senti bene?
Sì. Ma certo, perché non dovrei?
Perché probabilmente sei andato in overdose. Dovresti essere in ospedale.
Non c'è tempo.
Devo andare subito a Baker Street, Moriarty è tornato.
Spero quasi che sia vero,
se ti salverà da tutto questo.
Ora quella non mi serve più,
ho lo stimolo autentico.
- Ho del lavoro da fare. - Sherlock...
promettimelo.
Che ci fai ancora qui?
Non dovresti occuparti di farmi avere un'amnistia,
da bravo fratellone?
Dottor Watson...
si prenda cura di lui.
Per favore.
Sherlock, aspetta, fammi capire. Allora Moriarty è vivo?
Non ho mai detto che è vivo, ho detto che è tornato.
Allora è morto?
Certo che è morto, si è fatto saltare le cervella, da quello non c'è scampo.
Mi è solo servita un'overdose per dimostrarlo.
Moriarty è morto, non c'è dubbio.
Ma quel che più conta,
so esattamente che cosa ha intenzione di fare.
Macchine volanti,
quei cosi... telefoni?
Che razza di fantasia pazzesca era?
Era semplicemente la mia ipotesi di come potrebbe essere un mondo futuro
e di come noi due potremmo adattarvici.
Da una goccia d'acqua, un logico può dedurre
la probabilità di un Atlantico o di un Niagara.
O di un Reichenbach?
Avete già scritto la vostra narrazione del caso?
Sì.
Modificata perché risulti una delle mie rare sconfitte, naturalmente?
Naturalmente.
L'Avventura del...
dell'Armata Invisibile.
La Lega delle Furie?
Il Reggimento Mostruoso?
Pensavo piuttosto... La Sposa Abominevole.
- Un tantino esagerato. - Venderà meglio.
Ci sono anche dei begli omicidi.
L'esperto siete voi.
E riguardo al vostro racconto,
siete sicuro che quello che assumete sia ancora solo una soluzione al 7%?
Penso possiate avere aumentato il dosaggio.
Forse ho lavorato un po' di fantasia.
Ma forse queste cose potrebbero veramente avverarsi.
In ogni caso, so che mi troverei benissimo in quel genere di mondo.
- Credo che io invece no. - Temo di non essere d'accordo.
Ma del resto ho sempre saputo di essere nato nell'epoca sbagliata.
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